Livres

vous écoutez

ailleurs
que mes paroles

vous êtes la Saison
d’un dérangement dérangé
le lieu cristallin
d’une rature initiale

est-ce l’effet
d’une parole qui faiblit
ou
un horizon dispersé ?

je vous suivrai
[dans le pas d’ombre
mordue de destin] et
demain dans la rue
les passants nous liront

vous parlez peu
vous ne me regardez pas
vous parlez peu
et la Nuit aime ça

Chayotte est là, portée par les vagues et les vents. Chayotte veut se retourner et le vent la pousse et la gifle. Chayotte poursuit sa course immobile dans le temps. Chayotte broie son coeur avec le temps.
Elle fiche ses mains dedans. Retrouve des empreintes. Saigne. Suce le sang.
Enfant greffé.

(extrait)

Lumière du rythme

L’espace la dérobe
l’être l’ombre
y tournoient
Perlée d’aubes lointaines
aux fables orangées
Elle qui laisse entendre
l’ascension du vivant
l’infinitif d’azur
dont on n’embrasse ni
la vacuité ni l’énergie
divine et seuls
des univers
de rythmes
les questionnent

(extrait)
Les hommes se sont dressés contre eux-mêmes, contre leur propre humanité tranchée à coups de sabre et de faucilles d’or. Ils cherchent l’énigmatique fin de la vision qui les fit naître. Alors que seul gravir les appelle, au-delà de la nécessité furieuse. À coups de haches et de ténèbres, ils ont entamé la chair de l’être et le grand prédateur revient hanter leurs rêves. Noire apparition d’une origine combattue et jamais dépassée, toujours menaçante en leurs coeurs et de bouches qui saignent.

(extrait de la préface)

Le retour est une zone d’incompréhension, innervée par le désir de comprendre. L’espace et le temps se sont réemmêlés, redevenus le chaos d’avant la première heure, où la chronologie semble anéantie. Le temps est un sac de solitude et l’espace, une géographie de la dérive. Le retour est une zone de coexistence, d’ancien et de nouveau, de créé et d’incréé, musées et fusées, trouble passage où trinquent, festifs et vaincus, fantômes et vivants, au même banquet qui sert à tous de funérailles et de noces en même temps. Zone dont l’écriture devient l’accomplissement d’un rêve-démiurge : que tout puisse tenir en un, choses du passé et choses du présent, de l’ici et de l’ailleurs, dans le lieu unique de la page.

(extrait)

Je heurte souvent…
Je titube, je fracasse, je me prends les
pieds dans le tapis du réel.
Je heurte… Personne ne répond. J’ai la
langue perdue, pendante, elle embrouille mon
avancée, entrave mon pas. J’ai la
démarche hésitante d’une qui bégaie et se
tait. Je heurte… et les mots jacassent
et se brisent, je heurte et vocifère et la
voix s’éteint et s’étreint, les paroles
diffusent et se fondent… Où retrouver
le heurt sonore qui fait rythme et envol ?

Les personnages se débattent contre une douleur qui revient les tenailler. Mais sans héroïsme, sans exaltation du moi, ni de miroir narcissique prêt à les engloutir, c'est au contraire la ligne que trace l'énigmatique bateau, le ton, écrit Joël Roussiez, le rythme qui file, qui les emporte au fil des flots, d'où surgissent leurs vies aventureuses.

Une nouvelle République Populaire affronte la vieille République Parlementaire dans une guerre de Sécession entre le Sud et le Nord de l’Italie. Le personnage principal, Vanni, reporter de guerre, nous fait découvrir un conflit avec des vraies armées, des maquisards qui se disputent le poumon écologique de la botte, des villes présidées par des conseils révolutionnaires, des communes agricoles emblèmes de la nouvelle économie, des camps de rééducation, des fanatiques, des apparatchiks, des exécutions publiques.

L’auteur, Françoise Rey, est très connu pour ses livres érotiques, et reconnu pour avoir renouvelé le genre de cette littérature particulière. Ce roman nous donne à voir un versant différent, mais toujours ludique, toujours léger, ironique juste ce qu’il faut, où elle est capable de dérision d’elle-même, ce qui est la marque rare d’une personnalité lucide.
Chère Marielle est un livre qui éclaire toute son œuvre.

) je voyais à peine ( ) les lèvres
par exemple ( ) tout disparaissait (
) les arbres ployaient sous la neige (
) tout disparaît ( ) je dis ce que je
vois ( ) ce que je vois encore (

Ce livre explore une expérience d'écriture et de lecture sur une période d'une dizaine d'années avec des préadolescents vivant une situation d'échec scolaire grave associée à des troubles de comportement de l'ordre de la névrose ou de la mélancolie.

Une nouvelle édition de l'ouvrage publié en 1998 au Bel Aujourd'hui, réédité en 2001 chez Comp'Act. Le succès attribué à un grand livre, par des lecteurs toujours plus nombreux à refuser l'oubli et à accueillir les voix des mineurs de fond, convoyées par Patrick Laupin.

L'ouvrage est accompagné d'une Postface d'Anne Brouan Le risque de la présence et une de Marius Alliod Mémoire commune.

) j’ai quitté les bois pour une herbe pelée, ponctuée
de roches blanches, grises ou brunes ( ) il n’est
jamais question de ce que je découvrirais en brisant
l’une de ces pierres ( ) alors je ne brise rien, fidèle au
paysage ( ) ne fracasser que le strict nécessaire (

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Voyage biographique est un livre sur l’enfance car on parle mal de l’enfance. C’est normal, l’adulte est aussi suffisant qu’il est dépourvu. On ficelle le temps comme un rôti du dimanche. Il y a des familles pour aimer cela. On s’ennuie mais c’est la tradition. Le Voyage, lui, largue les amarres. On file à l’aventure, d’île en île. L’enfant, c’est Ulysse, déjà roi et en attente du roi qu’il sera le voilà en proie aux sortilèges, dieux et affidés. Pour le suivre il faut une écriture qui file nez en l’air, qui flaire, qui marque l’arrêt, une écriturechienne.

En son sens profond ce livre est une autobiographie, une confession si l’on veut, une expérience intérieure, qui témoignent de l’énergie de la vie nécessaire pour explorer les rapports perdus et renouer les fils fragmentés d’une histoire... Ce livre bouleverse parce qu’il explore les recoins où on se perd faute du signe qu’on attend en espérance de l’autre. Il tient à ce fait élémentaire dont les légendes hantent la communauté des souffrants. Appeler quelqu’un au moment où on en a un besoin vital et qu’il défaille à notre appel. Alors pour se protéger du danger on devient soi-même présence diaphane qui s’éloigne quand on recherche éperdument l’assiduité de notre âme et l’épaisseur de son sens. On se fait corps vivant de la blessure et on côtoie la tentation du nihilisme extrême qui consiste à s’oublier soi-même pour se dédouaner du démonisme de l’autre.

Ces pages nous rappellent ce fait élémentaire qui unit la chair et le verbe en une pente naturelle de toutes nos pensées. Quiconque écoute tient en vie son prochain.

"...une mémoire engloutie, une culture brisée, la fierté, dont l’évocation requiert modestie et rigueur... ni dans la politique, ni dans la colère ou dans le ressentiment, mais dans la mémoire partagée... (un livre) qui désigne ces blessures intimes -et ces peurs- que le journalisme est impuissant à dire..."

Une nouvelle édition de l'ouvrage publié en 1991 chez Cadex et réédité en 2001 chez Comp'Act. Le succès attribué à un grand livre, par des lecteurs toujours plus nombreux à refuser l'oubli et à accueillir les voix des mineurs de fond, convoyées par Patrick Laupin.

La nouvelle édition contient 46 photographies d'Yves Neyrolles et une Postface de Jean-Marc Vidal.

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« Je suis une tortue sur le dos », nous dit Rémi Doudiès, il le dit à nous les femmes et les hommes debout, libres de nos mouvements, acteurs de nos vies, sans autre contrainte que les contraintes sociales ou celles que nous nous imposons. » Alain Pouillet
« J’ai eu le bonheur d’ être interpellé par Rémi, qui rêvait depuis plus de quinze ans d’offrir ses pensées et de devenir écrivain. Vous avez chers lecteurs devant les yeux tous les lapins que nous offre un être exceptionnel dépourvu de parole, mais pas de pensées. » Bertrand Lepercq

Ce livre présente un ensemble de paysages inédits réalisés entre 2002 et 2003. Un déluge de dessins sur 84 panneaux qui composent 18 « tableaux » assemblés en polyptiques ; l’ensemble couvre près de 100 mètres carrés de dessin à la mine de plomb rehaussés à la gouache ! L’ouvrage, entièrement reproduit en quadrichromie, fait une large place aux reproductions en grand format : 32 pleines pages de 23 x 30 à 46 x 30 cm. ainsi que de nombreux fragments. Le texte noue un dialogue avec le peintre tout au long de l’exécution des dessins. La nuit. La poésie de la ligne. L’inspiration. L’anecdote. La biographie. Le rêve. L’heureuse attente d’un monde désappris.

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La Lampe Tempête éclaire les paysages entrelacés du ciel et de la terre de Pradelles, en Haute-Loire. Georges Hilaire revisite la ligne d’écriture de son temps en poète, agitateur et prophète.
Le chalin est le verre de cristal posé devant la lampe à pétrole pour capter et intensifier le rayon lumineux, employé par les femmes pour filer ou broder au moment du crépuscule ; au XIXème il désigne l'éclair sans bruit.

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Textes et dessins des enfants du Collège Marcellin Champagnat de Feurs (42), réalisés dans le cadre d'un atelier-fabrique de mots et d'images animé par Laurence Aulagne et Marie-Christine Robert, enseignantes.

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(extraits)

Un son curieux, une lame raide de métal engloutie dans une / cloche, assourdie par de l’eau, l’eau lourde et profonde subitement figée

La pluie, pendant ce temps, ruisselle et goutte des chéneaux / Parfois le bois de la maison grince, ça craque dans la charpente

Ensuite le silence s’installe tandis que nous absorbons / La bruine passe sur le sable puis s’étend sur la mer tandis que nous songeons / Une rivière glougloute inlassablement près de nous et la mer fatiguée…

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Anne Brouan. Le style arraché au néant. C’est à peine si la douleur l’ étonne. Dans son périple en-dessous du verbe, par une vitesse de songe et le jeu mêlé des ombres de la vie et de la mort, elle ressuscite le bien auquel on n’ose croire. Evaristo. Pas à pas et au-delà, larmier géant et éclairs de joie, il va dans le désert du dieu et des hommes et délivre la beauté close. Ils ont fait ce livre, rêveur, puissant, subtil, où ils vont ensemble, de la fleur rapide de l’ éther au choc puissant des racines. Puis quand la touche vénérable du temps est atteinte, l’ immortel envol bleui des ténèbres nous ramène vers la source. (extrait de la préface de Patrick Laupin)

L'Homme imprononçable se présente sous la forme d'une suite composée de 50 textes où l'auteur mêle sa voix et ses rencontres à celle de créatures appartenant à un peuple médusé par une réalité proscrite. Le fil de la narration, tissé par une écriture mélodieuse et fulgurante, recompose avec bonheur une communauté quotidiennement dispersée et restitue à chacun des personnages la splendeur astrale d'une humanité inaltérable.

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La psychanalyse ne confond pas le féminin avec le sexe féminin, même dans le sens large de notre langue qui très souvent s’ingénie à le décliner comme adjectif, c’est-à-dire ce qui s’ajoute au nom. Qu’entend-elle par féminin ?

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(citation extraite de la préface d'Annie Salager)

"La poésie que j'aime est passionnée et savante. La poésie que j'aime raconte et danse. La poésie que j'aime a du rythme et de la cadence mais dédaigne la rengaine. La poésie que j'aime cherche la profondeur, méprise l'aridité. La poésie que j'aime jouit du mot mais n'est jamais logomachie. La poésie que j'aime est intensité et ardeur, même si parfois elle s'habille de froid: de neige bleue; de flocons incarnats...Les poètes que j'aime, il en est mille. L'histoire de la poésie est ma poésie et mon histoire. Mes poètes sont légion. Je m'accorde à leur légion, j'unis mon éclat à leur éclat. J'existe par Cavalcanti et par Campoamor, par Pound et par Manuel Machado, et aussi par les merveilleux poètes mineurs (qui souvent ne le sont pas) comme Henri Jean-Marie Levet.

J'aime les poètes de l'attitude et les poètes du masque (je suis les deux) et, bien que j'adore le jeune rimbaldien paresseux qui meurt dans l'abîme, au bord de la galaxie des nuits, je n'adore pas moins l'érudit qui travaille dans son laboratoire, savant jusqu'au paroxysme, hypocondriaque, saturnien, lascif, vivant de songes, de livres et de bordels... Pourrais-je oublier le dieu Pan? Ceci n'est pas une poétique, évidemment. Déséquilibré, fouineur, tendre, halluciné, rationaliste, enfant, plein de maturité, je suis -par dessus tous mes écrits- poète. Je ne l'ai pas voulu. ça a été. Tels sont mes privilèges. Humain et absurde. Les barmen le savent, les mannequins hautains et beaux garçons, et les innombrables apprentis poètes..."

(extrait de Luis Antonio de Villena, Poétique, in Tropelias, Université de Saragosse, 1995.)