(extraits)

La pluie tombe violemment, pour en jouir, on se met nu
On s’allonge dans l’herbe, on se frotte à la terre
Cela nous pique, nous refroidit, et c’est ainsi qu’on jouit
Oui, hors de soi, dans l’abandon des pluies et les petits gris-gris

Les gouttes fraîches frappent et martèlent notre peau
L’herbe nous gratte le dos, nous écartons les jambes
Alors les fourmis nous grimpent sur le corps, les insectes assaillent
Certains pincent, d’autres passent
On les tue entre nos doigts

La pluie nous échauffe le corps, beaucoup bandent fort
D’autres dégorgent avec peine, le coeur n’y est pas
« C’est abstrait »
Curieusement est abstrait ce qui est concret : la pluie
On sent des choses étranges ou inversées
Nous ne sommes pas la maison et nous sommes pourtant nous
Cela ne nous appartient pas, on aide avec les doigts…

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Dans les ports africains, des sauterelles assaillent le ventre galbé des cargos rouillés qui dandinent leurs coques sur la mer basse, couverte d’huile et de poissons morts que remuent doucement
de petites oscillations lentes autour de pilotis de béton qui, par endroits, penchent et éclatent, laissant paraître leurs ossatures d’acier. Certains plots d’amarrage sont mâchurés de béton comme si l’on avait dégueulé là les restes d’une toupie. L’odeur lourde de ce qui stagne enivre des milliers de mouettes qui, comme les dindons, hurlent par vagues puis poursuivent en mineur une mélodie hachée dont les tambourins sombres reprendront le souffle lorsque le soir viendra…

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