… Un paysage, en lequel marcher, fait d’une infinité de chemins. Nuit traversée, ainsi qu’en la souvenance hölderlinienne, « au comble de l’éveil ». Et quelle est cette impossibilité de décrire qui renvoie en fulgurances, touches brèves. Moments heurtés d’une essentielle respiration, ou paysage dans la vérité de son déploiement. A savoir une marche où dans l’ouvert, la migration infinie, ce n’est plus là qu’atteindre ce point, « là où la phrase traverse les décombres, là où le paysage s’interrompt »…
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